纱，尖顶与穹顶在暮色里叠成琴键，风一吹，就弹出百年前的汽笛声。对岸的摩天楼却急着把影子投进江里，玻璃幕墙反射着流云，像给江面铺了层碎钻。 转过街角便是弄堂。梧桐树的枝桠把天空织成网，阳光漏下来，在青砖路上描出晃动的光斑。晾衣绳从这家阳台牵到那家窗台，蓝布衫与格子裙在风里轻轻碰，像街坊间的絮语。阿婆端着搪瓷碗坐在竹椅上择菜，指尖掐断毛豆荚的脆响，混着隔壁收音机里的沪剧唱段，在潮湿的空气里酵成生活的甜。 清晨的早点摊总飘着葱花猪油香。师傅用长柄勺在铁锅沿一敲，面浆便在鏊子上开出金黄的花，是粢饭团裹着肉松的暖，是生煎包咬破时涌出的鲜。地铁口的年轻人攥着咖啡杯小跑，皮鞋敲在地砖上的节奏，和弄堂里藤椅摇晃的吱呀声，竟奇异地合了拍。 这座城总在新旧里打转。石库门...